 Qui fait la correction ?
Quand je l'ai vue traverser la rue j'ai cru que c'était une souris, c'était un escargot, mais façon tropiques, cornu, cinq fois plus gros que ce que La Fontaine pouvait voir à Versailles, la taille d'une tabatière de poche. Il poussait devant lui une boule de crotin, poussait, tout en retenant, de peur que le vent de mer ne la lui emporte. J'étais sur le fauteuil du barbier, la gueule pleine de savon. J'ai éloigné le rasoir de ma gorge et j'ai bondi dans la rue pour le capturer : il ne l'entendait pas du tout de cette oreille et m'a fendu l'extrémité du pouce en guise de bonjour. La douleur et la surprise m'ont fait serrer le poing. Il s'est aussitôt tétanisé, faisant le mort sans lâcher sa boule, comme ces gisants impériaux qui tiennent la sphère du monde contre leur coeur sans vie. J'ai ramené chez moi ce citoyen de marcassite, on s'offre les compagnies qu'on peut, l'ai installé avec son colis et une feuille de salade, dans une boîte de cigarettes ... dont j'ai percé le couvercle et me suis remis au travail. Au bout d'une demi-heure il a jugé que ses pamoisons simulés avaient assez durés et s'est mis à faire dans son logis un tintamarre qui couvrait le bruit de ma vieille Remington, il est même parvenu à soulever le couvercle et j'ai vu apparaître, entre deux pattes qui agrippaient les bords, sa grosse tête obtuse et courroucée coiffée de tôle, comme ces personnages-marmites qui hantaient Jérôme Bosch
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